Hola a tots
Os voldria recordar que el blog no es exclusiu de la parella Suñer i d’en Josep Lluis Mayans sou més el que teniu accés directe.
Ara venen les vacances i els que estan de vacances permanents o estudien podrien fer l’esforç d’incorporar-se al blog amb els seus suggeriments.
Recordeu que el dia 24 de gener tenim una cita que hem de preparar abans.
Primer punt. Jo ja he fet el que vaig dir que faria, vaig parlar amb el restaurant però no he reservat res, hem de trucar per fer la reserva dir el nombre de persones i si volem un menú especial o no.
Segon punt. Aquesta trobada es per una celebració molt especial, per tant cal fer alguna reunió prèvia per preparar-la. Mireu les agendes i quedem a casa nostre o de qui sigui per parlar-ne. No espereu a darrera hora , no tenim l’agilitat ni física ni mental de fa 30 anys!!!.
La mort d’un amic que feia temps que no veiem, en Manolo Ordaz, m’ha fet pensar en que fa molt de temps que no veiem a l’Àngel Rami, si teniu l’adreça o el telefono me’l passeu per trucar-li, el que tenim nosaltres, deu d’estar caducat perquè`no contesta.
L’hauríem d’informar d’aquesta trobada tan especial i a més podíem quedar per Setmana Santa a Gijón o com veu fer fa ja molts anys una trobada a mig camí.
Esperem les vostres notícies.
Una abraçada
Fina
miércoles, 3 de diciembre de 2008
lunes, 17 de noviembre de 2008
recordant la darrera trobada
Benvolguts en primer lloc voldria agrair que la Mercè es convidés i així es tornéssim a veure’ns. Jo tenia moltes ganes. Fem algunes retrobades parcials, amb la gent que va a l’auditori i d’altres per telèfon, amb alguns és més difícil, principalment amb els que estan ja jubilats. Aquests es passen els dies estudiant o/i viatjant.
També em va agradar veure que encara mantenim l’interés per qualsevol tema que sorgeixi. En quan al llibre “El poder del ahora”, Llibre que en Lluís Carlos ha llegit, i aprofundit i ens va recomanar a tots, molts de vosaltres veu replicar amb uns arguments per a mi molt més profunds que en el llibre s’exposaven i també crec que l’autor Eckahart Tolle, si us hagués escoltat, en un altre edició els incorporaria com a justificant d’algunes accions que proposa.
Oposat aquest llibre i també molt de moda (s’està recomanant per Internet i també pel boca orella), és “The final talk" de Randy Pausch.
Aquesta conferencia formava part d’un títol més general que amb el nom ” La xerrada que voldries impartir si sabessis que seria la darrera”, la universitat de Virgina va proposar que impartissin els seus professors.
Randy Pausch estava en tractament d’un càncer de pàncrees quan la va impartir i la va dedicar a quan d ’important en la vida es poder realitzar els somnis de la teva infantessa.
Explica quins eren aquest somnis i com va poder arribar a realitzar alguns.
Em va agrada quan explica que per a poder aconseguir aquest somnis es important el suport dels teus pares quan és petit i el de la família quan ets adult, però també treballar dur, preparar-te i buscar i trobar la millor gent per treballar amb tu.
Ve a dir, que si aconsegueixes realitzar el somnis de la teva infantesa ets tu que dirigeixes la teva vida i si tu dirigeixes la teva vida el karma t’ajudarà a realitzar els teus somnis i alhora tu podràs ajudar a d’altres a que realitzin els seus.
Pel camí es troben algunes obstacles en forma de parets de totxo que has de saber saltar, això fa que necessitis els altres per poder arribar als teus objectius i has d’escollir els que tu creguis que són els millor, i ells també t’han de correspondre i continuar i millorar els teus projectes quan faltis.
El final de Randy Pausch es l’imaginable, va morir poc després. Tenia 46 anys.
Fina
També em va agradar veure que encara mantenim l’interés per qualsevol tema que sorgeixi. En quan al llibre “El poder del ahora”, Llibre que en Lluís Carlos ha llegit, i aprofundit i ens va recomanar a tots, molts de vosaltres veu replicar amb uns arguments per a mi molt més profunds que en el llibre s’exposaven i també crec que l’autor Eckahart Tolle, si us hagués escoltat, en un altre edició els incorporaria com a justificant d’algunes accions que proposa.
Oposat aquest llibre i també molt de moda (s’està recomanant per Internet i també pel boca orella), és “The final talk" de Randy Pausch.
Aquesta conferencia formava part d’un títol més general que amb el nom ” La xerrada que voldries impartir si sabessis que seria la darrera”, la universitat de Virgina va proposar que impartissin els seus professors.
Randy Pausch estava en tractament d’un càncer de pàncrees quan la va impartir i la va dedicar a quan d ’important en la vida es poder realitzar els somnis de la teva infantessa.
Explica quins eren aquest somnis i com va poder arribar a realitzar alguns.
Em va agrada quan explica que per a poder aconseguir aquest somnis es important el suport dels teus pares quan és petit i el de la família quan ets adult, però també treballar dur, preparar-te i buscar i trobar la millor gent per treballar amb tu.
Ve a dir, que si aconsegueixes realitzar el somnis de la teva infantesa ets tu que dirigeixes la teva vida i si tu dirigeixes la teva vida el karma t’ajudarà a realitzar els teus somnis i alhora tu podràs ajudar a d’altres a que realitzin els seus.
Pel camí es troben algunes obstacles en forma de parets de totxo que has de saber saltar, això fa que necessitis els altres per poder arribar als teus objectius i has d’escollir els que tu creguis que són els millor, i ells també t’han de correspondre i continuar i millorar els teus projectes quan faltis.
El final de Randy Pausch es l’imaginable, va morir poc després. Tenia 46 anys.
Fina
domingo, 26 de octubre de 2008
Celebració boda Ana Mayans
Aquestes son imatges abans de la sobretaula.Despres la camara no era capaç de captar les aureas energetiques que es van desenvolupar, potser hauriem tingut sorpreses.
Crec que va ser molt interesant les explicacions sobre un camí per com conseguir la feliçitat ARA i AQUI.
Als que no hem llegit el llibre ens ha plantejat si estem prou sensibilitzats per gaudir el ARA,o cal que busquem quelcom més, o ja trobem l' equilibri amb altres actituts personals per fer front a les agresions de la vida diaria. Cada qual sap a casa seva es concient i escolleix el millor.
Hi anirem pensant. Una forta abraçada a tots i fins aviat.
Espero que s' animi el blog ................
QUIM
viernes, 8 de agosto de 2008
Sorpressa ibicenca
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
Primicia :
El LLUIS S' HA CASSAT ............
Despres d' un viatge sorpressa , varem acompanyar al Lluis en una boda ibicenca.
En nom de tots els amics li donem des de aqui la nostra enhorabona a ell i a la seva muller Merçé.
Les sorpresses han de continuar el setembre.
A mena de paparatzzi , adjuntem unes instantaneas d' aquells moments
Quim-Fina
lunes, 28 de julio de 2008
La expo de Saragossa
Hem estat a la Expo .
Si voleu anar-hi procureu que no sigui cap de setmana, les cues son insoportables. Consell portar tamborets plegables ( son d' agraïr). Es pot veure en dos dies complerts ( amb una pallissa de caminar.... i passar calor ....)
El pavellons de Espanya i Alemania no varem poder entrar.
Es interesant Japó, França, Malasia ,Acciona, Comunitat d' Aragó.Països d' America central i sud, Països africans.
Edifici de l' aigüa ( encara que estigui buit per dintre , val la pena pujar fins dalt de tot ....)
L' edifici pont.
Conjunt general.
Restauració economica de poca qualitat i molt massificada.
Restauració de pavellóns de qualitat i cara. ( França, Alemania ..)
QUIM i Fina
Si voleu anar-hi procureu que no sigui cap de setmana, les cues son insoportables. Consell portar tamborets plegables ( son d' agraïr). Es pot veure en dos dies complerts ( amb una pallissa de caminar.... i passar calor ....)
El pavellons de Espanya i Alemania no varem poder entrar.
Es interesant Japó, França, Malasia ,Acciona, Comunitat d' Aragó.Països d' America central i sud, Països africans.
Edifici de l' aigüa ( encara que estigui buit per dintre , val la pena pujar fins dalt de tot ....)
L' edifici pont.
Conjunt general.
Restauració economica de poca qualitat i molt massificada.
Restauració de pavellóns de qualitat i cara. ( França, Alemania ..)
QUIM i Fina
martes, 15 de julio de 2008
un regal per aquestes vacances
Voldria que lleixiu un llibre que no té més de 60 pàgines es titula L’home que plantava arbres” de Jean Giono i editat en català per José J. Oliñeta, editor, l’any 1998. Es un faula que parla de la generositat personal, del silenci, de la natura, amb unes il·lustracions molt boniques i un apèndix dedicat als arbres, com a complement del conte, també ple de bellesa i vida.
Per si no teniu temps us adjunto el text, en castellà, de la faula i us desitjo aquest estiu tal com diu el personatge referint-se al protagonista “Ha descobert una forma meravellosa de ser feliç” que vosaltres, tots, també la trobeu. Feliç estiu.
El hombre que plantaba árboles
Si uno quiere descubrir cualidades realmente excepcionales en el carácter de un ser humano, debe tener el tiempo o la oportunidad de observar su comportamiento durante varios años. Si este comportamiento no es egoísta, si está presidido por una generosidad sin límites, si es tan obvio que no hay afán de recompensa, y además ha dejado una huella visible en la tierra, entonces no cabe equivocación posible.
Hace cuarenta años hice un largo viaje a pie a través de montañas completamente desconocidas por los turistas, atravesando la antigua región donde los Alpes franceses penetran en la Provenza. Cuando empecé mi viaje por aquel lugar todo era estéril y sin color, y la única cosa que crecía era la planta conocida como lavanda silvestre.
Cuando me aproximaba al punto más elevado de mi viaje, y tras caminar durante tres días, me encontré en medio de una desolación absoluta y acampé cerca de los vestigios de un pueblo abandonado. Me había quedado sin agua el día anterior, y por lo tanto necesitaba encontrar algo de ella. Aquel grupo de casas, aunque arruinadas como un viejo nido de avispas, sugerían que una vez hubo allí un pozo o una fuente. La había, desde luego, pero estaba seca. Las cinco o seis casas sin tejados, comidas por el viento y la lluvia, la pequeña capilla con su campanario desmoronándose, estaban allí, aparentemente como en un pueblo con vida, pero ésta había desaparecido.
Era un día de junio precioso, brillante y soleado, pero sobre aquella tierra desguarnecida el viento soplaba, alto en el cielo, con una ferocidad insoportable. Gruñía sobre los cadáveres de las casas como un león interrumpido en su comida... Tenía que cambiar mi campamento.
Tras cinco horas de andar, todavía no había hallado agua y no existía señal alguna que me diera esperanzas de encontrarla. En todo el derredor reinaban la misma sequedad, las mismas hierbas toscas. Me pareció vislumbrar en la distancia una pequeña silueta negra vertical, que parecía el tronco de un árbol solitario. De todas formas me dirigí hacia él. Era un pastor. Treinta ovejas estaban sentadas cerca de él sobre la ardiente tierra.
Me dio un sorbo de su calabaza-cantimplora, y poco después me llevó a su cabaña en un pliegue del llano. Conseguía el agua -agua excelente- de un pozo natural y profundo encima del cual había construido un primitivo torno.
El hombre hablaba poco, como es costumbre de aquellos que viven solos, pero sentí que estaba seguro de sí mismo, y confiado en su seguridad. Para mí esto era sorprendente en ese país estéril. No vivía en una cabaña, sino en una casita hecha de piedra, evidenciadora del trabajo que él le había dedicado para rehacer la ruina que debió encontrar cuando llegó. El tejado era fuerte y sólido. Y el viento, al soplar sobre él, recordaba el sonido de las olas del mar rompiendo en la playa.
La casa estaba ordenada, los platos lavados, el suelo barrido, su rifle engrasado, su sopa hirviendo en el fuego. Noté que estaba bien afeitado, que todos sus botones estaban bien cosidos y que su ropa había sido remendada con el meticuloso esmero que oculta los remiendos. Compartimos la sopa, y después, cuando le ofrecí mi petaca de tabaco, me dijo que no fumaba. Su perro, tan silencioso como él, era amigable sin ser servil.
Desde el principio se daba por supuesto que yo pasaría la noche allí. El pueblo más cercano estaba a un día y medio de distancia. Además, ya conocía perfectamente el tipo de pueblo de aquella región... Había cuatro o cinco más de ellos bien esparcidos por las faldas de las montañas, entre agrupaciones de robles albares, al final de carreteras polvorientas. Estaban habitadas por carboneros, cuya convivencia no era muy buena. Las familias, que vivían juntas y apretujadas en un clima excesivamente severo, tanto en invierno como en verano, no encontraban solución al incesante conflicto de personalidades. La ambición territorial llegaba a unas proporciones desmesuradas, en el deseo continuo de escapar del ambiente. Los hombres vendían sus carretillas de carbón en el pueblo más importante de la zona y regresaban. Las personalidades más recias se limaban entre la rutina cotidiana. Las mujeres, por su parte, alimentaban sus rencores. Existía rivalidad en todo, desde el precio del carbón al banco de la iglesia. Y encima de todo estaba el viento, también incesante, que crispaba los nervios. Había epidemias de suicidio y casos frecuentes de locura, a menudo homicida.
Había transcurrido una parte de la velada cuando el pastor fue a buscar un saquito del que vertió una montañita de bellotas sobre la mesa. Empezó a mirarlas una por una, con gran concentración, separando las buenas de las malas. Yo fumaba en mi pipa. Me ofrecí para ayudarle. Pero me dijo que era su trabajo. Y de hecho, viendo el cuidado que le dedicaba, no insistí. Esa fue toda nuestra conversación. Cuando ya hubo separado una cantidad suficiente de bellotas buenas, las separó de diez en diez, mientras iba quitando las más pequeñas o las que tenían grietas, pues ahora las examinaba más detenidamente. Cuando hubo seleccionado cien bellotas perfectas, descansó y se fue a dormir.
Se sentía una gran paz estando con ese hombre, y al día siguiente le pregunté si podía quedarme allí otro día más. Él lo encontró natural, o para ser más preciso, me dio la impresión de que no había nada que pudiera alterarle. Yo no quería quedarme para descansar, sino porque me interesó ese hombre y quería conocerle mejor. Él abrió el redil y llevó su rebaño a pastar. Antes de partir, sumergió su saco de bellotas en un cubo de agua.
Me di cuenta de que en lugar de cayado, se llevó una varilla de hierro tan gruesa como mi pulgar y de metro y medio de largo. Andando relajadamente, seguí un camino paralelo al suyo sin que me viera. Su rebaño se quedó en un valle. Él lo dejó a cargo del perro, y vino hacia donde yo me encontraba. Tuve miedo de que me quisiera censurarme por mi indiscreción, pero no se trataba de eso en absoluto: iba en esa dirección y me invitó a ir con él si no tenía nada mejor que hacer. Subimos a la cresta de la montaña, a unos cien metros.
Allí empezó a clavar su varilla de hierro en la tierra, haciendo un agujero en el que introducía una bellota para cubrir después el agujero. Estaba plantando un roble. Le pregunté si esa tierra le pertenecía, pero me dijo que no. ¿Sabía de quién era?. No tampoco. Suponía que era propiedad de la comunidad, o tal vez pertenecía a gente desconocida. No le importaba en absoluto saber de quién era. Plantó las bellotas con el máximo esmero. Después de la comida del mediodía reemprendió su siembra. Deduzco que fui bastante insistente en mis preguntas, pues accedió a responderme. Había estado plantado cien árboles al día durante tres años en aquel desierto. Había plantado unos cien mil. De aquellos, sólo veinte mil habían brotado. De éstos esperaba perder la mitad por culpa de los roedores o por los designios imprevisibles de la Providencia. Al final quedarían diez mil robles para crecer donde antes no había crecido nada.
Entonces fue cuando empecé a calcular la edad que podría tener ese hombre. Era evidentemente mayor de cincuenta años. Cincuenta y cinco me dijo. Su nombre era Elzeard Bouffier. Había tenido en otro tiempo una granja en el llano, donde tenía organizada su vida. Perdió su único hijo, y luego a su mujer. Se había retirado en soledad, y su ilusión era vivir tranquilamente con sus ovejas y su perro. Opinaba que la tierra estaba muriendo por falta de árboles. Y añadió que como no tenía ninguna obligación importante, había decidido remediar esta situación.
Como en esa época, a pesar de mi juventud, yo llevaba una vida solitaria, sabía entender también a los espíritus solitarios. Pero precisamente mi juventud me empujaba a considerar el futuro en relación a mí mismo y a cierta búsqueda de la felicidad. Le dije que en treinta años sus robles serían magníficos. Él me respondió sencillamente que, si Dios le conservaba la vida, en treinta años plantaría tantos más, y que los diez mil de ahora no serían más que una gotita de agua en el mar.
Además, ahora estaba estudiando la reproducción de las hayas y tenía un semillero con hayucos creciendo cerca de su casita. Las plantitas, que protegía de las ovejas con una valla, eran preciosas. También estaba considerando plantar abedules en los valles donde había algo de humedad cerca de la superficie de la tierra.
Al día siguiente nos separamos.
Un año más tarde empezó la Primera Guerra Mundial, en la que yo estuve enrolado durante los siguientes cinco años. Un "soldado de infantería" apenas tenía tiempo de pensar en árboles, y a decir verdad, la cosa en sí hizo poca impresión en mí. La había considerado como una afición, algo parecido a una colección de sellos, y la olvidé.
Al terminar la guerra sólo tenía dos cosas: una pequeña indemnización por la desmovilización, y un gran deseo de respirar aire freco durante un tiempo. Y me parece que únicamente con este motivo tomé de nuevo la carretera hacia la "tierra estéril".
El paisaje no había cambiado. Sin embargo, más allá del pueblo abandonado, vislumbré en la distancia un cierto tipo de niebla gris que cubría las cumbres de las montañas como una alfombra. El día anterior había empezado de pronto a recordar al pastor que plantaba árboles. "Diez mil robles -pensaba- ocupan realmente bastante espacio". Como había visto morir a tantos hombres durante aquellos cinco años, no esperaba hallar a Elzeard Bouffier con vida, especialmente porque a los veinte años uno considera a los hombres de más de cincuenta como personas viejas preparándose para morir... Pero no estaba muerto, sino más bien todo lo contrario: se le veía extremadamente ágil y despejado: había cambiado sus ocupaciones y ahora tenía solamente cuatro ovejas, pero en cambio cien colmenas. Se deshizo de las ovejas porque amenazaban los árboles jóvenes. Me dijo -y vi por mí mismo- que la guerra no le había molestado en absoluto. Había continuado plantando árboles imperturbablemente. Los robles de 1.910 tenían entonces diez años y eran más altos que cualquiera de nosotros dos. Ofrecían un espectáculo impresionante. Me quedé con la boca abierta, y como él tampoco hablaba, pasamos el día en entero silencio por su bosque. Las tres secciones medían once kilómetros de largo y tres de ancho. Al recordar que todo esto había brotado de las manos y del alma de un hombre solo, sin recursos técnicos, uno se daba cuenta de que los humanos pueden ser también efectivos en términos opuestos a los de la destrucción...
Había perseverado en su plan, y hayas más altas que mis hombros, extendidas hasta el límite de la vista, lo confirmaban. me enseñó bellos parajes con abedules sembrados hacía cinco años (es decir, en 1.915), cuando yo estaba luchando en Verdún. Los había plantado en todos los valles en los que había intuido -acertadamente- que existía humedad casi en la superficie de la tierra. Eran delicados como chicas jóvenes, y estaban además muy bien establecidos.
Parecía también que la naturaleza había efectuado por su cuenta una serie de cambios y reacciones, aunque él no las buscaba, pues tan sólo proseguía con determinación y simplicidad en su trabajo. Cuando volvimos al pueblo, vi agua corriendo en los riachuelos que habían permanecido secos en la memoria de todos los hombres de aquella zona. Este fue el resultado más impresionante de toda la serie de reacciones: los arroyos secos hacía mucho tiempo corrían ahora con un caudal de agua fresca. Algunos de los pueblos lúgubres que menciono anteriormente se edificaron en sitios donde los romanos habían construido sus poblados, cuyos trazos aún permanecían. Y arqueólogos que habían explorado la zona habían encontrado anzuelos donde en el siglo XX se necesitaban cisternas para asegurar un mínimo abastecimiento de agua.
El viento también ayudó a esparcir semillas. Y al mismo tiempo que apareció el agua, también lo hicieron sauces, juncos, prados, jardines, flores y una cierta razón de existir. Pero la transformación se había desarrollado tan gradualmente que pudo ser asumida sin causar asombro. Cazadores adentrándose en la espesura en busca de liebres o jabalíes, notaron evidentemente el crecimiento repentino de pequeños árboles, pero lo atribuían a un capricho de la naturaleza. Por eso nadie se entrometió con el trabajo de Elzeard Bouffier. Si él hubiera sido detectado, habría tenido oposición. Pero era indetectable. Ningún habitante de los pueblos, ni nadie de la administración de la provincia, habría imaginado una generosidad tan magnífica y perseverante.
Para tener una idea más precisa de este excepcional carácter no hay que olvidar que Elzeald trabajó en una soledad total, tan total que hacía el final de su vida perdió el hábito de hablar, quizá porque no vio la necesidad de éste.
En 1.933 recibió la visita de un guardabosques que le notificó una orden prohibiendo encender fuego, por miedo a poner en peligro el crecimiento de este bosque natural. Esta era la primera vez -le dijo el hombre- que había visto crecer un bosque espontáneamente. En ese momento, Bouffier pensaba plantar hayas en un lugar a 12 km. de su casa, y para evitar las ideas y venidas (pues contaba entonces 75 años de edad), planeó construir una cabaña de piedra en la plantación. Y así lo hizo al año siguiente.
En 1.935 una delegación del gobierno se desplazó para examinar el "bosque natural". La componían un alto cargo del Servicio de Bosques, un diputado y varios técnicos. Se estableció un largo diálogo completamente inútil, decidiéndose finalmente que algo se debía hacer... y afortunadamente no se hizo nada, salvo una única cosa que resultó útil: todo el bosque se puso bajo la protección estatal, y la obtención del carbón a partir de los árboles quedó prohibida. De hecho era imposible no dejarse cautivar por la belleza de aquellos jóvenes árboles llenos de energía, que a buen seguro hechizaron al diputado.
Un amigo mío se encontraba entre los guardabosques de esa delegación y le expliqué el misterio. Un día de la semana siguiente fuimos a ver a Elzeard Bouffier. Lo encontramos trabajando duro, a unos diez kilómetros de donde había tenido lugar la inspección.
El guardabosques sabía valorar las cosas, pues sabía cómo mantenerse en silencio. Yo le entregué a Elzeard los huevos que traía de regalo. Compartimos la comida entre los tres y después pasamos varias horas en contemplación silenciosa del paisaje...
En la misma dirección en la que habíamos venido, las laderas estaban cubiertas de árboles de seis a siete metros de altura. Al verlos recordaba aún el aspecto de la tierra en 1.913, un desierto... y ahora, una labor regular y tranquila, el aire de la montaña fresco y vigoroso, equilibrio y, sobre todo, la serenidad de espíritu, habían otorgado a este hombre anciano una salud maravillosa. Me pregunté cuántas hectáreas más de tierra iba a cubrir con árboles.
Antes de marcharse, mi amigo hizo una sugerencia breve sobre ciertas especies de árboles para los que el suelo de la zona estaba especialmente preparado. No fue muy insistente; "por la buena razón -me dijo más tarde- de que Bouffier sabe de ello más que yo". Pero, tras andar un rato y darle vueltas en su mente, añadió: "¡y sabe mucho más que cualquier persona, pues ha descubierto una forma maravillosa de ser feliz!".
Fue gracias a ese hombre que no sólo la zona, sino también la felicidad de Bouffier fue protegida. Delegó tres guardabosques para el trabajo de proteger la foresta, y les conminó a resistir y rehusar las botellas de vino, el soborno de los carboneros.
El único peligro serio ocurrió durante la Segunda Guerra Mundial. Como los coches funcionaban con gasógeno, mediante generadores que quemaban madera, nunca había leña suficiente. La tala de robles empezó en 1.940, pero la zona estaba tan lejos de cualquier estación de tren que no hubo peligro. El pastor no se enteraba de nada. Estaba a treinta kilómetros, plantando tranquilamente, ajeno a la guerra de 1.939 como había ignorado la de 1.914.
Vi a Elzeard Bouffier por última vez en junio de 1.945. Tenía entonces ochenta y siete años. Volví a recorrer el camino de la "tierra estéril"; pero ahora en lugar del desorden que la guerra había causado en el país, un autobús regular unía el valle del Durance y la montaña. No reconocí la zona, y lo atribuí a la relativa rapidez del autobús... Hasta que vi el nombre del pueblo no me convencí de que me hallaba realmente en aquella región, donde antes sólo había ruinas y soledad.
El autobús me dejó en Vergons. En 1.913 este pueblecito de diez o doce casas tenía tres habitantes, criaturas algo atrasadas que casi se odiaban una a otra, subsistiendo de atrapar animales con trampas, próximas a las condiciones del hombre primitivo. Todos los alrededores estaban llenos de ortigas que serpenteaban por los restos de las casas abandonadas. Su condición era desesperanzadora, y una situación así raramente predispone a la virtud.
Todo había cambiado, incluso el aire. En vez de los vientos secos y ásperos que solían soplar, ahora corría una brisa suave y perfumada. Un sonido como de agua venía de la montaña. Era el viento en el bosque; pero más asombro era escuchar el auténtico sonido del agua moviéndose en los arroyos y remansos. Vi que se había construido una fuente que manaba con alegre murmullo, y lo que me sorprendió más fue que alguien había plantado un tilo a su lado, un tilo que debería tener cuatro años, ya en plena floración, como símbolo irrebatible de renacimiento.
Además, Vergons era el resultado de ese tipo de trabajo que necesita esperanza, la esperanza que había vuelto. Las ruinas y las murallas ya no estaban, y cinco casas habían sido restauradas. Ahora había veinticinco habitantes. Cuatro de ellos eran jóvenes parejas. Las nuevas casas, recién encaladas, estaban rodeadas por jardines donde crecían vegetales y flores en una ordenada confusión. Repollos y rosas, puerros y margaritas, apios y anémonas hacían al pueblo ideal para vivir.
Desde ese sitio seguí a pie. La guerra, al terminar, no había permitido el florecimiento completo de la vida, pero el espíritu de Elzeard permanecía allí. En las laderas bajas vi pequeños campos de cebada y de arroz; y en el fondo del valle verdeaban los prados.
Sólo fueron necesarios ocho años desde entonces para que todo el paisaje brillara con salud y prosperidad. Donde antes había ruinas, ahora se encontraban granjas; los viejos riachuelos, alimentados por las lluvias y las nieves que el bosque atrae, fluían de nuevo. Sus aguas alimentaban fuentes y desembocan sobre alfombras de menta fresca. Poco a poco, los pueblecitos se habían revitalizado. Gentes de otros lugares donde la tierra era más cara se habían instalado allí, aportando su juventud y su movilidad. Por las calles uno se topaba con hombres y mujeres vivos, chicos y chicas que empezaban a reír y que habían recuperado el gusto por las excursiones. Si contábamos la población anterior, irreconocible ahora que gozaba de cierta comodidad, más de diez mil personas debían en parte su felicidad a Elzeard Bouffier.
Por eso, cuando reflexiono en aquel hombre armado únicamente por sus fuerzas físicas y morales, capaz de hacer surgir del desierto esa tierra de Canaan, me convenzo de que a pesar de todo la humanidad es admirable. Cuando reconstruyo la arrebatadora grandeza de espíritu y la tenacidad y benevolencia necesaria para dar lugar a aquel fruto, me invade un respeto sin límites por aquel hombre anciano y supuestamente analfabeto, un ser que completó una tarea digna de Dios.
(Elzeard Bouffier murió pacíficamente en 1.947 en el hospicio de Banon).
Jean Giono.
Per si no teniu temps us adjunto el text, en castellà, de la faula i us desitjo aquest estiu tal com diu el personatge referint-se al protagonista “Ha descobert una forma meravellosa de ser feliç” que vosaltres, tots, també la trobeu. Feliç estiu.
El hombre que plantaba árboles
Si uno quiere descubrir cualidades realmente excepcionales en el carácter de un ser humano, debe tener el tiempo o la oportunidad de observar su comportamiento durante varios años. Si este comportamiento no es egoísta, si está presidido por una generosidad sin límites, si es tan obvio que no hay afán de recompensa, y además ha dejado una huella visible en la tierra, entonces no cabe equivocación posible.
Hace cuarenta años hice un largo viaje a pie a través de montañas completamente desconocidas por los turistas, atravesando la antigua región donde los Alpes franceses penetran en la Provenza. Cuando empecé mi viaje por aquel lugar todo era estéril y sin color, y la única cosa que crecía era la planta conocida como lavanda silvestre.
Cuando me aproximaba al punto más elevado de mi viaje, y tras caminar durante tres días, me encontré en medio de una desolación absoluta y acampé cerca de los vestigios de un pueblo abandonado. Me había quedado sin agua el día anterior, y por lo tanto necesitaba encontrar algo de ella. Aquel grupo de casas, aunque arruinadas como un viejo nido de avispas, sugerían que una vez hubo allí un pozo o una fuente. La había, desde luego, pero estaba seca. Las cinco o seis casas sin tejados, comidas por el viento y la lluvia, la pequeña capilla con su campanario desmoronándose, estaban allí, aparentemente como en un pueblo con vida, pero ésta había desaparecido.
Era un día de junio precioso, brillante y soleado, pero sobre aquella tierra desguarnecida el viento soplaba, alto en el cielo, con una ferocidad insoportable. Gruñía sobre los cadáveres de las casas como un león interrumpido en su comida... Tenía que cambiar mi campamento.
Tras cinco horas de andar, todavía no había hallado agua y no existía señal alguna que me diera esperanzas de encontrarla. En todo el derredor reinaban la misma sequedad, las mismas hierbas toscas. Me pareció vislumbrar en la distancia una pequeña silueta negra vertical, que parecía el tronco de un árbol solitario. De todas formas me dirigí hacia él. Era un pastor. Treinta ovejas estaban sentadas cerca de él sobre la ardiente tierra.
Me dio un sorbo de su calabaza-cantimplora, y poco después me llevó a su cabaña en un pliegue del llano. Conseguía el agua -agua excelente- de un pozo natural y profundo encima del cual había construido un primitivo torno.
El hombre hablaba poco, como es costumbre de aquellos que viven solos, pero sentí que estaba seguro de sí mismo, y confiado en su seguridad. Para mí esto era sorprendente en ese país estéril. No vivía en una cabaña, sino en una casita hecha de piedra, evidenciadora del trabajo que él le había dedicado para rehacer la ruina que debió encontrar cuando llegó. El tejado era fuerte y sólido. Y el viento, al soplar sobre él, recordaba el sonido de las olas del mar rompiendo en la playa.
La casa estaba ordenada, los platos lavados, el suelo barrido, su rifle engrasado, su sopa hirviendo en el fuego. Noté que estaba bien afeitado, que todos sus botones estaban bien cosidos y que su ropa había sido remendada con el meticuloso esmero que oculta los remiendos. Compartimos la sopa, y después, cuando le ofrecí mi petaca de tabaco, me dijo que no fumaba. Su perro, tan silencioso como él, era amigable sin ser servil.
Desde el principio se daba por supuesto que yo pasaría la noche allí. El pueblo más cercano estaba a un día y medio de distancia. Además, ya conocía perfectamente el tipo de pueblo de aquella región... Había cuatro o cinco más de ellos bien esparcidos por las faldas de las montañas, entre agrupaciones de robles albares, al final de carreteras polvorientas. Estaban habitadas por carboneros, cuya convivencia no era muy buena. Las familias, que vivían juntas y apretujadas en un clima excesivamente severo, tanto en invierno como en verano, no encontraban solución al incesante conflicto de personalidades. La ambición territorial llegaba a unas proporciones desmesuradas, en el deseo continuo de escapar del ambiente. Los hombres vendían sus carretillas de carbón en el pueblo más importante de la zona y regresaban. Las personalidades más recias se limaban entre la rutina cotidiana. Las mujeres, por su parte, alimentaban sus rencores. Existía rivalidad en todo, desde el precio del carbón al banco de la iglesia. Y encima de todo estaba el viento, también incesante, que crispaba los nervios. Había epidemias de suicidio y casos frecuentes de locura, a menudo homicida.
Había transcurrido una parte de la velada cuando el pastor fue a buscar un saquito del que vertió una montañita de bellotas sobre la mesa. Empezó a mirarlas una por una, con gran concentración, separando las buenas de las malas. Yo fumaba en mi pipa. Me ofrecí para ayudarle. Pero me dijo que era su trabajo. Y de hecho, viendo el cuidado que le dedicaba, no insistí. Esa fue toda nuestra conversación. Cuando ya hubo separado una cantidad suficiente de bellotas buenas, las separó de diez en diez, mientras iba quitando las más pequeñas o las que tenían grietas, pues ahora las examinaba más detenidamente. Cuando hubo seleccionado cien bellotas perfectas, descansó y se fue a dormir.
Se sentía una gran paz estando con ese hombre, y al día siguiente le pregunté si podía quedarme allí otro día más. Él lo encontró natural, o para ser más preciso, me dio la impresión de que no había nada que pudiera alterarle. Yo no quería quedarme para descansar, sino porque me interesó ese hombre y quería conocerle mejor. Él abrió el redil y llevó su rebaño a pastar. Antes de partir, sumergió su saco de bellotas en un cubo de agua.
Me di cuenta de que en lugar de cayado, se llevó una varilla de hierro tan gruesa como mi pulgar y de metro y medio de largo. Andando relajadamente, seguí un camino paralelo al suyo sin que me viera. Su rebaño se quedó en un valle. Él lo dejó a cargo del perro, y vino hacia donde yo me encontraba. Tuve miedo de que me quisiera censurarme por mi indiscreción, pero no se trataba de eso en absoluto: iba en esa dirección y me invitó a ir con él si no tenía nada mejor que hacer. Subimos a la cresta de la montaña, a unos cien metros.
Allí empezó a clavar su varilla de hierro en la tierra, haciendo un agujero en el que introducía una bellota para cubrir después el agujero. Estaba plantando un roble. Le pregunté si esa tierra le pertenecía, pero me dijo que no. ¿Sabía de quién era?. No tampoco. Suponía que era propiedad de la comunidad, o tal vez pertenecía a gente desconocida. No le importaba en absoluto saber de quién era. Plantó las bellotas con el máximo esmero. Después de la comida del mediodía reemprendió su siembra. Deduzco que fui bastante insistente en mis preguntas, pues accedió a responderme. Había estado plantado cien árboles al día durante tres años en aquel desierto. Había plantado unos cien mil. De aquellos, sólo veinte mil habían brotado. De éstos esperaba perder la mitad por culpa de los roedores o por los designios imprevisibles de la Providencia. Al final quedarían diez mil robles para crecer donde antes no había crecido nada.
Entonces fue cuando empecé a calcular la edad que podría tener ese hombre. Era evidentemente mayor de cincuenta años. Cincuenta y cinco me dijo. Su nombre era Elzeard Bouffier. Había tenido en otro tiempo una granja en el llano, donde tenía organizada su vida. Perdió su único hijo, y luego a su mujer. Se había retirado en soledad, y su ilusión era vivir tranquilamente con sus ovejas y su perro. Opinaba que la tierra estaba muriendo por falta de árboles. Y añadió que como no tenía ninguna obligación importante, había decidido remediar esta situación.
Como en esa época, a pesar de mi juventud, yo llevaba una vida solitaria, sabía entender también a los espíritus solitarios. Pero precisamente mi juventud me empujaba a considerar el futuro en relación a mí mismo y a cierta búsqueda de la felicidad. Le dije que en treinta años sus robles serían magníficos. Él me respondió sencillamente que, si Dios le conservaba la vida, en treinta años plantaría tantos más, y que los diez mil de ahora no serían más que una gotita de agua en el mar.
Además, ahora estaba estudiando la reproducción de las hayas y tenía un semillero con hayucos creciendo cerca de su casita. Las plantitas, que protegía de las ovejas con una valla, eran preciosas. También estaba considerando plantar abedules en los valles donde había algo de humedad cerca de la superficie de la tierra.
Al día siguiente nos separamos.
Un año más tarde empezó la Primera Guerra Mundial, en la que yo estuve enrolado durante los siguientes cinco años. Un "soldado de infantería" apenas tenía tiempo de pensar en árboles, y a decir verdad, la cosa en sí hizo poca impresión en mí. La había considerado como una afición, algo parecido a una colección de sellos, y la olvidé.
Al terminar la guerra sólo tenía dos cosas: una pequeña indemnización por la desmovilización, y un gran deseo de respirar aire freco durante un tiempo. Y me parece que únicamente con este motivo tomé de nuevo la carretera hacia la "tierra estéril".
El paisaje no había cambiado. Sin embargo, más allá del pueblo abandonado, vislumbré en la distancia un cierto tipo de niebla gris que cubría las cumbres de las montañas como una alfombra. El día anterior había empezado de pronto a recordar al pastor que plantaba árboles. "Diez mil robles -pensaba- ocupan realmente bastante espacio". Como había visto morir a tantos hombres durante aquellos cinco años, no esperaba hallar a Elzeard Bouffier con vida, especialmente porque a los veinte años uno considera a los hombres de más de cincuenta como personas viejas preparándose para morir... Pero no estaba muerto, sino más bien todo lo contrario: se le veía extremadamente ágil y despejado: había cambiado sus ocupaciones y ahora tenía solamente cuatro ovejas, pero en cambio cien colmenas. Se deshizo de las ovejas porque amenazaban los árboles jóvenes. Me dijo -y vi por mí mismo- que la guerra no le había molestado en absoluto. Había continuado plantando árboles imperturbablemente. Los robles de 1.910 tenían entonces diez años y eran más altos que cualquiera de nosotros dos. Ofrecían un espectáculo impresionante. Me quedé con la boca abierta, y como él tampoco hablaba, pasamos el día en entero silencio por su bosque. Las tres secciones medían once kilómetros de largo y tres de ancho. Al recordar que todo esto había brotado de las manos y del alma de un hombre solo, sin recursos técnicos, uno se daba cuenta de que los humanos pueden ser también efectivos en términos opuestos a los de la destrucción...
Había perseverado en su plan, y hayas más altas que mis hombros, extendidas hasta el límite de la vista, lo confirmaban. me enseñó bellos parajes con abedules sembrados hacía cinco años (es decir, en 1.915), cuando yo estaba luchando en Verdún. Los había plantado en todos los valles en los que había intuido -acertadamente- que existía humedad casi en la superficie de la tierra. Eran delicados como chicas jóvenes, y estaban además muy bien establecidos.
Parecía también que la naturaleza había efectuado por su cuenta una serie de cambios y reacciones, aunque él no las buscaba, pues tan sólo proseguía con determinación y simplicidad en su trabajo. Cuando volvimos al pueblo, vi agua corriendo en los riachuelos que habían permanecido secos en la memoria de todos los hombres de aquella zona. Este fue el resultado más impresionante de toda la serie de reacciones: los arroyos secos hacía mucho tiempo corrían ahora con un caudal de agua fresca. Algunos de los pueblos lúgubres que menciono anteriormente se edificaron en sitios donde los romanos habían construido sus poblados, cuyos trazos aún permanecían. Y arqueólogos que habían explorado la zona habían encontrado anzuelos donde en el siglo XX se necesitaban cisternas para asegurar un mínimo abastecimiento de agua.
El viento también ayudó a esparcir semillas. Y al mismo tiempo que apareció el agua, también lo hicieron sauces, juncos, prados, jardines, flores y una cierta razón de existir. Pero la transformación se había desarrollado tan gradualmente que pudo ser asumida sin causar asombro. Cazadores adentrándose en la espesura en busca de liebres o jabalíes, notaron evidentemente el crecimiento repentino de pequeños árboles, pero lo atribuían a un capricho de la naturaleza. Por eso nadie se entrometió con el trabajo de Elzeard Bouffier. Si él hubiera sido detectado, habría tenido oposición. Pero era indetectable. Ningún habitante de los pueblos, ni nadie de la administración de la provincia, habría imaginado una generosidad tan magnífica y perseverante.
Para tener una idea más precisa de este excepcional carácter no hay que olvidar que Elzeald trabajó en una soledad total, tan total que hacía el final de su vida perdió el hábito de hablar, quizá porque no vio la necesidad de éste.
En 1.933 recibió la visita de un guardabosques que le notificó una orden prohibiendo encender fuego, por miedo a poner en peligro el crecimiento de este bosque natural. Esta era la primera vez -le dijo el hombre- que había visto crecer un bosque espontáneamente. En ese momento, Bouffier pensaba plantar hayas en un lugar a 12 km. de su casa, y para evitar las ideas y venidas (pues contaba entonces 75 años de edad), planeó construir una cabaña de piedra en la plantación. Y así lo hizo al año siguiente.
En 1.935 una delegación del gobierno se desplazó para examinar el "bosque natural". La componían un alto cargo del Servicio de Bosques, un diputado y varios técnicos. Se estableció un largo diálogo completamente inútil, decidiéndose finalmente que algo se debía hacer... y afortunadamente no se hizo nada, salvo una única cosa que resultó útil: todo el bosque se puso bajo la protección estatal, y la obtención del carbón a partir de los árboles quedó prohibida. De hecho era imposible no dejarse cautivar por la belleza de aquellos jóvenes árboles llenos de energía, que a buen seguro hechizaron al diputado.
Un amigo mío se encontraba entre los guardabosques de esa delegación y le expliqué el misterio. Un día de la semana siguiente fuimos a ver a Elzeard Bouffier. Lo encontramos trabajando duro, a unos diez kilómetros de donde había tenido lugar la inspección.
El guardabosques sabía valorar las cosas, pues sabía cómo mantenerse en silencio. Yo le entregué a Elzeard los huevos que traía de regalo. Compartimos la comida entre los tres y después pasamos varias horas en contemplación silenciosa del paisaje...
En la misma dirección en la que habíamos venido, las laderas estaban cubiertas de árboles de seis a siete metros de altura. Al verlos recordaba aún el aspecto de la tierra en 1.913, un desierto... y ahora, una labor regular y tranquila, el aire de la montaña fresco y vigoroso, equilibrio y, sobre todo, la serenidad de espíritu, habían otorgado a este hombre anciano una salud maravillosa. Me pregunté cuántas hectáreas más de tierra iba a cubrir con árboles.
Antes de marcharse, mi amigo hizo una sugerencia breve sobre ciertas especies de árboles para los que el suelo de la zona estaba especialmente preparado. No fue muy insistente; "por la buena razón -me dijo más tarde- de que Bouffier sabe de ello más que yo". Pero, tras andar un rato y darle vueltas en su mente, añadió: "¡y sabe mucho más que cualquier persona, pues ha descubierto una forma maravillosa de ser feliz!".
Fue gracias a ese hombre que no sólo la zona, sino también la felicidad de Bouffier fue protegida. Delegó tres guardabosques para el trabajo de proteger la foresta, y les conminó a resistir y rehusar las botellas de vino, el soborno de los carboneros.
El único peligro serio ocurrió durante la Segunda Guerra Mundial. Como los coches funcionaban con gasógeno, mediante generadores que quemaban madera, nunca había leña suficiente. La tala de robles empezó en 1.940, pero la zona estaba tan lejos de cualquier estación de tren que no hubo peligro. El pastor no se enteraba de nada. Estaba a treinta kilómetros, plantando tranquilamente, ajeno a la guerra de 1.939 como había ignorado la de 1.914.
Vi a Elzeard Bouffier por última vez en junio de 1.945. Tenía entonces ochenta y siete años. Volví a recorrer el camino de la "tierra estéril"; pero ahora en lugar del desorden que la guerra había causado en el país, un autobús regular unía el valle del Durance y la montaña. No reconocí la zona, y lo atribuí a la relativa rapidez del autobús... Hasta que vi el nombre del pueblo no me convencí de que me hallaba realmente en aquella región, donde antes sólo había ruinas y soledad.
El autobús me dejó en Vergons. En 1.913 este pueblecito de diez o doce casas tenía tres habitantes, criaturas algo atrasadas que casi se odiaban una a otra, subsistiendo de atrapar animales con trampas, próximas a las condiciones del hombre primitivo. Todos los alrededores estaban llenos de ortigas que serpenteaban por los restos de las casas abandonadas. Su condición era desesperanzadora, y una situación así raramente predispone a la virtud.
Todo había cambiado, incluso el aire. En vez de los vientos secos y ásperos que solían soplar, ahora corría una brisa suave y perfumada. Un sonido como de agua venía de la montaña. Era el viento en el bosque; pero más asombro era escuchar el auténtico sonido del agua moviéndose en los arroyos y remansos. Vi que se había construido una fuente que manaba con alegre murmullo, y lo que me sorprendió más fue que alguien había plantado un tilo a su lado, un tilo que debería tener cuatro años, ya en plena floración, como símbolo irrebatible de renacimiento.
Además, Vergons era el resultado de ese tipo de trabajo que necesita esperanza, la esperanza que había vuelto. Las ruinas y las murallas ya no estaban, y cinco casas habían sido restauradas. Ahora había veinticinco habitantes. Cuatro de ellos eran jóvenes parejas. Las nuevas casas, recién encaladas, estaban rodeadas por jardines donde crecían vegetales y flores en una ordenada confusión. Repollos y rosas, puerros y margaritas, apios y anémonas hacían al pueblo ideal para vivir.
Desde ese sitio seguí a pie. La guerra, al terminar, no había permitido el florecimiento completo de la vida, pero el espíritu de Elzeard permanecía allí. En las laderas bajas vi pequeños campos de cebada y de arroz; y en el fondo del valle verdeaban los prados.
Sólo fueron necesarios ocho años desde entonces para que todo el paisaje brillara con salud y prosperidad. Donde antes había ruinas, ahora se encontraban granjas; los viejos riachuelos, alimentados por las lluvias y las nieves que el bosque atrae, fluían de nuevo. Sus aguas alimentaban fuentes y desembocan sobre alfombras de menta fresca. Poco a poco, los pueblecitos se habían revitalizado. Gentes de otros lugares donde la tierra era más cara se habían instalado allí, aportando su juventud y su movilidad. Por las calles uno se topaba con hombres y mujeres vivos, chicos y chicas que empezaban a reír y que habían recuperado el gusto por las excursiones. Si contábamos la población anterior, irreconocible ahora que gozaba de cierta comodidad, más de diez mil personas debían en parte su felicidad a Elzeard Bouffier.
Por eso, cuando reflexiono en aquel hombre armado únicamente por sus fuerzas físicas y morales, capaz de hacer surgir del desierto esa tierra de Canaan, me convenzo de que a pesar de todo la humanidad es admirable. Cuando reconstruyo la arrebatadora grandeza de espíritu y la tenacidad y benevolencia necesaria para dar lugar a aquel fruto, me invade un respeto sin límites por aquel hombre anciano y supuestamente analfabeto, un ser que completó una tarea digna de Dios.
(Elzeard Bouffier murió pacíficamente en 1.947 en el hospicio de Banon).
Jean Giono.
miércoles, 9 de julio de 2008
Com hem va agradar molt el llibre de Henning Mankell Les sabates italianes he llegit un altre llibre del mateix autor: El cervell de Kennedy. De fet la trama del llibre no trobo que justifiqui el seu títol.
L’argument és una excusa per denunciar com la industria farmacèutica utilitza els negres d’Àfrica com animals de proves de les seves investigacions sobre nous fàrmacs.
Amb la mort del seu fill que es diagnosticada com un suïcidi. La seva mare, una arqueòloga sueca sospita que ha estat assassinat. Se'n va a Austràlia a trobar-se amb el pare del seu fill, amb ell va a Barcelona i després sola a Moçambic, Suècia, Espanya, Moçambic.. i descobreix les grans injustícies del mon, el sida, les industries farmacèutiques... No espereu un final, no el té. Ella té la resposta però la vida continua i les injustícies també.
Fina
L’argument és una excusa per denunciar com la industria farmacèutica utilitza els negres d’Àfrica com animals de proves de les seves investigacions sobre nous fàrmacs.
Amb la mort del seu fill que es diagnosticada com un suïcidi. La seva mare, una arqueòloga sueca sospita que ha estat assassinat. Se'n va a Austràlia a trobar-se amb el pare del seu fill, amb ell va a Barcelona i després sola a Moçambic, Suècia, Espanya, Moçambic.. i descobreix les grans injustícies del mon, el sida, les industries farmacèutiques... No espereu un final, no el té. Ella té la resposta però la vida continua i les injustícies també.
Fina
jueves, 5 de junio de 2008
viernes, 16 de mayo de 2008
LA DESAFECCIÓ
Resulta que estem desafectats, segon les conclusions de la darrera parida/informe sobre les actituds polítiques i el comportament electoral a Catalunya la culpa del resultat electoral a Catalunya es deu a que estem políticament desafectats.
Sabeu que vol dir estar desafectat? Esteu o us sentiu desafectats? Aquesta desafectació es únicament política o es pot també estar desafectat en altres àmbits de la nostra vida?
Que he de fer per estar o sentir-me desafectada.
Fina
Sabeu que vol dir estar desafectat? Esteu o us sentiu desafectats? Aquesta desafectació es únicament política o es pot també estar desafectat en altres àmbits de la nostra vida?
Que he de fer per estar o sentir-me desafectada.
Fina
jueves, 15 de mayo de 2008
l'embolic de l'aigua
Benvolguts i estimats
Com porteu l’estalvi de l’aigua. Tanqueu la aixeta quan us renteu les dents?, les dutxes son súper ràpides o salteu una de cada tres? Si voleu que les plantes de casa o del gardí no es morin les podeu regar amb l’aigua de la verdura i a més li aporteu un complement vitamínic o amb l’aigua freda de la dutxa que es perd fins que no s’escalfa.
Jo i penso que molts tenim consciència que s’ha consumir menys aigua i cadascun l’estalvia d’allà on pot.
El que em resulta indignant és que els tres partits del govern català, en època d’Aznar, van signar el no al transvasament.
Ara, amb caràcter provisional, és vol fer un transvasament provisional, un transvasament però segons en Francesc Baltasar no es un transvasament perquè li ha canviat el nom: cessió, interconnexió... L’Esquerra des de les terres del Ebre diu que no està d’acord i el president de la Gene respon que el que no estigui d’acord que marxi.
En fi que l’únic partit que es manté coherent en el que va dir sembla que sigui el dolent d’aquesta pel·lícula d’embolics.
El Baltasar diu que portaran aigua de l’alt Segre. Madrid diu que no, que del baix Ebre i l’aigua vindrà de l’Ebre. Per portar aigua cal fer una canonada de 62 Km que Madrid adjudicarà i que l’ Estatut pagarà (cornuts i pagar el beure) amb182 milions d’euros. Una canonada que pot servir únicament una vegada. Una canonada que com ha plogut no caldrà utilitzar, de moment. Tot un desastre.
La nova cultura del aigua té, jo crec dues apostes de futur: l’estalvi al qual s’han apuntat molt ciutadans i/o la recuperació d’aigües subterrànies i l’altra la sostenibilitat amb un visió de futur per a la gestió de l’aigua a Catalunya
Es possible gestionar la demanda de l’aigua sense transvasament ja sigui del Segre, del Ebre o del Roden? .
Es millor crear microtransvasament o fer com diuen que fan a Califòrnia comprar aigua als pagesos, transportar l’aigua residual a la part altes del riu per a que torni a passar pel riu o és millor la construcció de la desalinizadora més gran d’Europa que es vol construir?
El tècnics, del grup, entesos de la terra ens hauríeu d’explicar quina es la solució creieu la més adient davant d’un problema real.
Fina
Com porteu l’estalvi de l’aigua. Tanqueu la aixeta quan us renteu les dents?, les dutxes son súper ràpides o salteu una de cada tres? Si voleu que les plantes de casa o del gardí no es morin les podeu regar amb l’aigua de la verdura i a més li aporteu un complement vitamínic o amb l’aigua freda de la dutxa que es perd fins que no s’escalfa.
Jo i penso que molts tenim consciència que s’ha consumir menys aigua i cadascun l’estalvia d’allà on pot.
El que em resulta indignant és que els tres partits del govern català, en època d’Aznar, van signar el no al transvasament.
Ara, amb caràcter provisional, és vol fer un transvasament provisional, un transvasament però segons en Francesc Baltasar no es un transvasament perquè li ha canviat el nom: cessió, interconnexió... L’Esquerra des de les terres del Ebre diu que no està d’acord i el president de la Gene respon que el que no estigui d’acord que marxi.
En fi que l’únic partit que es manté coherent en el que va dir sembla que sigui el dolent d’aquesta pel·lícula d’embolics.
El Baltasar diu que portaran aigua de l’alt Segre. Madrid diu que no, que del baix Ebre i l’aigua vindrà de l’Ebre. Per portar aigua cal fer una canonada de 62 Km que Madrid adjudicarà i que l’ Estatut pagarà (cornuts i pagar el beure) amb182 milions d’euros. Una canonada que pot servir únicament una vegada. Una canonada que com ha plogut no caldrà utilitzar, de moment. Tot un desastre.
La nova cultura del aigua té, jo crec dues apostes de futur: l’estalvi al qual s’han apuntat molt ciutadans i/o la recuperació d’aigües subterrànies i l’altra la sostenibilitat amb un visió de futur per a la gestió de l’aigua a Catalunya
Es possible gestionar la demanda de l’aigua sense transvasament ja sigui del Segre, del Ebre o del Roden? .
Es millor crear microtransvasament o fer com diuen que fan a Califòrnia comprar aigua als pagesos, transportar l’aigua residual a la part altes del riu per a que torni a passar pel riu o és millor la construcció de la desalinizadora més gran d’Europa que es vol construir?
El tècnics, del grup, entesos de la terra ens hauríeu d’explicar quina es la solució creieu la més adient davant d’un problema real.
Fina
miércoles, 23 de abril de 2008
El darrer llibre que he llegit.
Encara no he llegit el llibre recomanat pel Lluís esperaré a llegir-lo a la nostra Bora Bora més propera, suposo que els Mayans estaran d’acord amb mi en que Menorca és el que més s‘assembla.
El títol d’aquest llibre és Sabates Italianes i el seu autor: Henning Mankell, editat, en català, per Tusquets Editors.
Us he de dir que no es una novel·la negra com altres obres d’aquest autor.
Quasi tota la acció, millor dit, la no acció i l’argument es desenvolupen en una illa, en un illot de la costa noruega on torna el personatge, un metge, que vol aillar-se del mon. Torna on va viure la seva infantesa però ara únicament viuen els records dolços de la seva infantesa que s’enllacen amb els records turmentats del seu passat més recent, Uns records, marcats per uns errors que creu poder sepultar a la illa però que per diversos esdeveniments que van passant no pot oblidar.
De fet el que vol és tallar amb el passat per viure únicament el present però no pot perquè el seu present està molt marcat pel seu passat.
Intenta crear un mon imaginari en una illa buida i morta però aquest mon que vol que sigui irreal es tan real com la seva existència. Una existència que cada dia recorda més buida, morta, turmentada i culpable.
La descripció d’aquest entorn fa imaginar-te aquest illot aïllat en el mar, és el darrer tros de terra de l’arxipèlag, on l’ únic contacte humà amb la vida li faciliten el carter i el vigilant de la costa que passen de tant en tant.
Un clima fred, plujós i amb tempestes constants, on les ones topen contra les roques produint un soroll esgarrifós i s’emporta tot el que troba pel davant. Una illa que a mida que vas llegint el llibre es confon amb el propi estat d’ànim del personatge sol, trist, aïllat, sense futur.
Pocs personatges li acompanyen, però mol diferents i amb característiques molt definides : el carter i el guarda costes que marquen encara més la seva soledat.
I les tres dones molt especials: vitals, estranyes, enigmàtiques, soles, també turmentades però que viuen el seu viatge passat cadascuna d’una manera diferent.
Únicament acceptant el personatge del llibre el seu passat amb aquestes dones i el mal que els havia fet podrà deixar de recordar el que vol oblidar i recuperar la capacitat de viure en companyia o sol sense amagar-se de ningú.
No és un llibre alegra, però tampoc és un llibre trist, potser com a mediterranis podem entendre però no sentir el que es pot arribar a sentir quan vius amb un illot perdut a la costa del mar del Nord.
És un llibre que enganxa, que a mida que el vas llegint vols saber no com acaba, sinó com es va desfent aquell aïllament que el protagonista vol recuperar però que les seves dones no li deixen per què el necessiten com la peça del trencaclosques que els hi fa falta per poder compondre la seva vida.
Ja ho sabeu, si teniu temps i ganes val la pena.
Fina
El títol d’aquest llibre és Sabates Italianes i el seu autor: Henning Mankell, editat, en català, per Tusquets Editors.
Us he de dir que no es una novel·la negra com altres obres d’aquest autor.
Quasi tota la acció, millor dit, la no acció i l’argument es desenvolupen en una illa, en un illot de la costa noruega on torna el personatge, un metge, que vol aillar-se del mon. Torna on va viure la seva infantesa però ara únicament viuen els records dolços de la seva infantesa que s’enllacen amb els records turmentats del seu passat més recent, Uns records, marcats per uns errors que creu poder sepultar a la illa però que per diversos esdeveniments que van passant no pot oblidar.
De fet el que vol és tallar amb el passat per viure únicament el present però no pot perquè el seu present està molt marcat pel seu passat.
Intenta crear un mon imaginari en una illa buida i morta però aquest mon que vol que sigui irreal es tan real com la seva existència. Una existència que cada dia recorda més buida, morta, turmentada i culpable.
La descripció d’aquest entorn fa imaginar-te aquest illot aïllat en el mar, és el darrer tros de terra de l’arxipèlag, on l’ únic contacte humà amb la vida li faciliten el carter i el vigilant de la costa que passen de tant en tant.
Un clima fred, plujós i amb tempestes constants, on les ones topen contra les roques produint un soroll esgarrifós i s’emporta tot el que troba pel davant. Una illa que a mida que vas llegint el llibre es confon amb el propi estat d’ànim del personatge sol, trist, aïllat, sense futur.
Pocs personatges li acompanyen, però mol diferents i amb característiques molt definides : el carter i el guarda costes que marquen encara més la seva soledat.
I les tres dones molt especials: vitals, estranyes, enigmàtiques, soles, també turmentades però que viuen el seu viatge passat cadascuna d’una manera diferent.
Únicament acceptant el personatge del llibre el seu passat amb aquestes dones i el mal que els havia fet podrà deixar de recordar el que vol oblidar i recuperar la capacitat de viure en companyia o sol sense amagar-se de ningú.
No és un llibre alegra, però tampoc és un llibre trist, potser com a mediterranis podem entendre però no sentir el que es pot arribar a sentir quan vius amb un illot perdut a la costa del mar del Nord.
És un llibre que enganxa, que a mida que el vas llegint vols saber no com acaba, sinó com es va desfent aquell aïllament que el protagonista vol recuperar però que les seves dones no li deixen per què el necessiten com la peça del trencaclosques que els hi fa falta per poder compondre la seva vida.
Ja ho sabeu, si teniu temps i ganes val la pena.
Fina
viernes, 4 de abril de 2008
miércoles, 12 de marzo de 2008
Hem de frenar el consum?
El tema surgeix a partir de l'encariment del preu dels cereals i del petroli . Algunes veus i grups de pensadors comencen a questionar la idea del desenvolupament, actual i tornar enrera. Ara sembla que els xinesos que son mes de 1300 milions, no es conformen amb un grapat d'arros i tambe volen un tros de carn i un got de llet i ells no en produixen prou, els de la India igulament i son mes de 1200 milions . Esteu d'acord en menjar menys, en gastar menys benzina , en fer servir poc la calefacció, i frenar el desevolupament. Que en penseu en un dimecres 12 de març?
Afectosamnet Josep Mª
Afectosamnet Josep Mª
viernes, 29 de febrero de 2008
+023.jpg)
+001.jpg)
Comentaris a les fotos
Hola macos vaig a intentar afeixir alguna foto de la calcotada a veure que tal surt
Moltes felicitats al LLius i Mercedes per els paisatjes que han viscut, sols hi trobo a faltar al LLius amb un banyador de flors i beguense el suc de un coco sota una palmera, espero que la publiqui.
Una abracada
Moltes felicitats al LLius i Mercedes per els paisatjes que han viscut, sols hi trobo a faltar al LLius amb un banyador de flors i beguense el suc de un coco sota una palmera, espero que la publiqui.
Una abracada
miércoles, 27 de febrero de 2008
Fotos de la la Polinesia francesa, Bora-Bora
Com que no vull ser menys que en quim o en josep mª sugrañes ( que, per si no ho sabeu, clican sobre el seu nom apareix el blog de l'annapurna ) provaré d'enviar algunes fotos de la polinesia. De moment nomes aquetes per que amb costen de pujar.
calçotada de febrer
No hi ha dubte quina va ser la parella estelar de la calçotada ..........
La oposició en forma de replica estaba darrera de la càmara i per aixó no ha sortit ( " no hi ha censura").
Donem la benvinguda a una nova parella..
Donem la benvinguda a una nova parella..
Quim
sábado, 16 de febrero de 2008
polinesia
jo voldria parla una mica del viatge mes maravellos de la meva vida "LA POLINESIA FRANCESA" no tinc paraules per explicar l'olor de les illes ,els paisatges paradisiacs ,les sensacions de que el mont no existeig, la mar blava o quasi verde plena de corals, la sorra blanca com la neu,la vegetacio expectacular i les hores pasaban poc a poc sense presse tot perque puguesim gaudi del expectacle tant "bestial"..... tot tant sensual.... jajaja
VIATGE ACONSELLABLE PER RECUPERA TEMPS PERDUTS..............JAJAJA
viernes, 15 de febrero de 2008
Benvinguts al blog de la colla pessigolla
Hola amics : tal i com varem quedar en l'ultima trobada inagurem avui el blog que he anomenat Aqui i Ara , ja veureu perque mes endevant. Es tracte d'un espai en el que puguem comunicar les nostres experiencies mes frepants, encara que ens veiem de tant en tant , com passa massa sovint........
Anant al gra : La merçè i jo voldriem compartir l'experiencia d'haver llegit un llibre de coneixement d'un mateix que , ...... i no rieu abans de llegir el llibre ....., ens agradat molt.
Es tracta del llibre " El Poder del Ahora" de Eckhard Tolle.
Es una passada, peró no se si esteu prou preparats per llegir-lo.... em sembla que encara teniu el cap verd.....ja, ja ja,....
Si sou capaços, només d'intentar-ho, us haig de dir que es un llibre petit pero que cada frasse et diu alguna cosa força interesant .... de tots els conceptes de la vida. No es un llibre religios ni de tendendies sectaries, .... no es que m'hagi fet d'una secta ... i la mercè encara menys.
Ja direu alguna cosa i s'accepta tota mena de comentaris.
Be, tenim altres temes que tracatr com un viatge a la polinesia françesa o una multa del mossos d'esquadra que fa fradà ....... ja ho anirem comentant.
Espero que algú , en les nit d'insomni , respongui.
una abraçada . lluís i merçè.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)